Fermati e chiediti perché

Russo Smith

La mia tazza piena è dolce come il punch. Che anno è (#291)?

Mercoledì pomeriggio scorso mi stavo solo occupando degli affari miei, ascoltando Meat Is Murder ad alto volume per soffocare il rumore della squadra edile di Baltimora City che ha distrutto la nostra strada, e l'ha fatta a pezzi di nuovo per buona misura, per quasi tre settimane... bloccando l'accesso alla strada, come se i residenti non dovessero entrare e uscire, e poi i lavoratori sono scomparsi (una breve giornata lavorativa, immagino, su mandato del sindacato, di 9-3) e hanno realizzato il Dipartimento dei Lavori Pubblici si era dimenticato di riaprire l'acqua. Non che sia stato così distruttivo come un'interruzione di corrente, ma puoi scrivere "inconveniente"? (Non è una domanda trabocchetto). Ho fatto una passeggiata fuori per consultarmi con i vicini, che mi hanno detto di chiamare il 311 e di lamentarmi con urgenza—"E fatelo almeno due volte"—e poiché seguo gli ordini dei miei superiori nel manovrare il bizantino (che è un'azione caritatevole della domenica mattina, una specie di come paragonare Successione o Seinfeld o Matlock a Eschilo o Omero) nel municipio del centro.

Vento, vento, vento, ecco come sta andando la tempesta, ma resta fedele a questo e vai avanti. Ho colto l'occasione per ripulire il mio ufficio al piano di sopra, che è un disastro sgangherato, e sono stato colpito in testa da una piccola scatola di scarpe piena di vecchie lettere di decenni fa, e questo mi ha incuriosito, pensando che avrei imparato (o reimparato ) i dettagli dell'andata e ritorno di amici e parenti che ora sono tutti molto più grandi o che hanno timbrato il biglietto per Happy Trails, Over-the-Rainbow o Oblivion, una domanda aperta per il sottoscritto. Perché... a parte tutte le riflessioni razionali, non si sa mai, cazzo!

Sono un cittadino anziano (anche se gli sconti sono scarsi!) - anche se non ancora nella seconda infanzia - e mi è permesso chiacchierare e chiacchierare di un'America, nel bene e nel male, che non esiste più. Per la tua considerazione oggi: quando è stata l'ultima volta che hai ricevuto una lettera dall'ormai fatiscente USPS che rappresentava un recupero personale? Anni per me, probabilmente risalenti alla Ribellione di Pasqua, ma oh che tempi erano. (Penso che la rapida, anche se fugace, divulgazione del fax negli anni '80 abbia accelerato la fine delle lettere personali, sebbene sia stato un "doppio punto di svolta" negli uffici a livello nazionale.)

Avevo davanti a me due lettere di un amico del college di Houston - sfortunatamente uno dei primi a rubare biglietti - e sebbene fossero piene di sciocchezze (non ero molto interessato ai suoi amici che avevo incontrato una volta ad Austin), entrambe le missive erano meticoloso, uno dattiloscritto, l'altro scritto a mano su 10 pagine a fogli mobili, e nessun errore di ortografia da trovare. C'erano alcuni vuoti, nel senso che non voleva affidare i suoi pensieri su un foglio macchiato da errori grammaticali, anche se, come notò in una lettera, stava componendo mentre era ostacolato da una sbornia martellante. Questo, in questo momento, è notevole, e non era raro: ho fatto lo stesso con i circa cinque corrispondenti abituali che ho ritagliato del tempo per inviare una lettera piena di notizie, sarcasmo e gettando le basi per una futura visita. Inutile dire che oggi non si presta più molta attenzione ai testi; nonostante resistessi a lungo alla banale trascuratezza di tali messaggi (tutte lettere minuscole, senza un pizzico di punteggiatura, ecc.) circa un anno fa mi resi conto che non potevo oppormi al municipio (per mancanza d'acqua o chiamate robot sulla draconiana politica di Baltimora). coprifuoco per gli adolescenti). Ero logorato dai miei figli, entrambi istruiti, che mi mandavano messaggi in modo casual il venerdì, omettendo punti e punti interrogativi, per esempio.

Do la colpa a gran parte della pigrizia del 21° secolo – nell'abbigliamento, nella capacità di attenzione e nei piagnistei – del Casual Friday.

È un esercizio affascinante per rievocare il proprio passato leggendo vecchie lettere. I "titoli" risaltano ancora, come quando uno dei miei fratelli, molto a corto di soldi, disse che non poteva permettersi la carta igienica, quindi usò il quotidiano, ma è la frase o il paragrafo buttati via che fanno un po' di luce— minore a questo punto, ma comunque interessante: questo mi ha fatto riflettere per diversi minuti con malinconia. Ad esempio, Mark, il mio corrispondente da Houston, mi ha detto in una delle lettere nella foto sopra che lavorava come fattorino all'Holiday Inn in centro. "È un buon lavoro. Porto qualche borsa, cerco di mantenere il sorriso sulle labbra (a volte è difficile, dato che la metà dei clienti sono degli stronzi) e ricevo un sacco di mance."